EFFONDREE

Les jours défilent avec lenteur,

L’envie s’est endormie dans la torpeur,

Mon existence est shakespearienne.

Les griffes du lit me retiennent

Dans un demi sommeil conscient,

Pesant et asphyxiant.

Je traîne en survêt-savates

Bien loin du costume-cravate.

Plus de quintessence,

Rien n’a d’importance,

Tout peut attendre,

Même de me pendre.

Je m’occupe à ne rien faire,

Velléitaire et solitaire,

Sans larme, ni sanglot,

Je porte mon fardeau,

Courbé, à genou, cahot

J’ai encore perdu mon boulot !